un mundito sin cabeza

en ella se vulneran las verdades más insólitas
del ámbito más reducido,
el suyo unicamente

... despertar

Después de años de vivir en un mundo de finanzas y números, después de jubilarse y llevar adelante todos los trámites de rigor, ella se dió cuenta que debería haber sido artesana, que debió sumergirse en un caos psicodélico y probar todas las drogas del mundo, menearse con la samba afroboliviana y dejarse llevar por las explosiones nómadas de viajar por la vida, así nada más, un día se dio cuenta, a pesar de cargar un mundo pequeño, pequeñísimo.
Después de años decidió jugar a las trenzas con mis cabellos y estironear zapatos con los perros, su eterna obstiación de chalpaquear en la lluvia toda descalza, después de años nos miramos a los ojos y de reojo pensamos que aún podemos engañarnos y lo hacemos... luego, nos descubrirnos por las noches.
Hoy se llena de hilos de colores y desparramando dientes de choclo pasea en la casa siempre casa, nunca antes tan casa.

cuéntame tus cicatrices

Espero que sea como deslizarse, una tardecita cualquiera, así nomás, como manos entrelazadas que no van a ningún lugar, quietas, transmitiendo lo que no se dice, espero que tengas la mirada perdida, entonces caminaré alrededor tuyo y te sujetaré fuerte, en medio de una sonrisa chueca te buscaré, no será necesario que cuentes nada, no te diré nada y se sabrá todo al final de cuentas, entre la noción extraviada del tiempo se escurrirá una lágrima atascada desde hace meses, ahí sabrás todo de mi. Como mi nómada favorito, espero que desees caminar como en cualquier día, deslizarte solo una tarde, la que sea… cuéntame tus cicatrices como si conocieras las mías.

Sucederá en un simple soplo, apenas un estremecimiento sobre la piel, será el reflejo de las madrugadas atisbando por la ventana, esas que miran al día como una consecuencia de la noche pasada, ese día, el que permite ver los verdaderos reflejos de aquellos rostros limpios y sin cicatrices.

amor-discos

(el amor desde los ojos de un canibal)

me verás dormir, me meteré en tus ojos de un salto, ya instalada te distraeré cantando ahí dentro, como fugas de tu mente me hablarás, como derrapes de tu cerebro contrariado sonreirás y reemplazaré tus memorias con almohadas, dormiremos, con emblemas inventados tratarás de alejar todo, no lograrás nada, se llevarán mis manos tu piel, bajo las gradas olor de romero y alcohol te harán flotar hacia mi, me preguntarás por los transeuntes, los de a pie... con desesperación te sujetaré el rostro, ahí mismo, en medio de carnicerías te miraré con tal delicia que sanarás los caminos del pasado, deliciosos sabores, tu aroma envolverá mis brazos, te contaré historias de mis devoradores y por las fauces empezarás a flaquear, un día estaré segura de que consolarás todo mi destino y te comeré... al día siguiente despertaré.

la fotografía es la única prueba de que el tiempo existe

el tiempo, los espacios perdidos, los edificios derrumbados y edificados nuevamente, la desaparición de personas, la aparición de nuevas canciones, la secuencia de conocimientos que a veces no llevan a ningún lugar, la kármica aparición de eventos afortunados y desafortunados, la inconsistencia de los sueños, las tentadoras ganas de derrumbarse, los impulsos de quedarse en el presente para nunca convertirse en recuerdo, las calles en bajada y en subida, los clandestinos paréntesis, las innombrables historias, las certezas aplastadas por nubarrones de susto, sobretodo tiempo aplastando lo que probablemente hubiera sido una lluviecita de verano, un suspiro falleciendo en el desague, todos los días dando lugar a nuevos días. Tiempo y días, siempre viejos, siempre nuevos. La fotografía, la única prueba de que el tiempo existe para sortear de forma fugaz los recuerdos que se van.

nada

cuando miro adentro tuyo me asusto de lo que hay...

(Charly García)

(versión censurada, unica versión disponible en la red)

marketing para demonios II

si pudieras elegir, qué clase de demonio quisieras ser?

probablemente sería el más mentiroso, aquel que se ocupa de adornar el infierno y crea los días normales, un camuflador, un perfecto embaucador que despierte al día siguiente con un sabor extraño en la boca, sería el más falso, el que prefiere llenar de algodón las caídas para que parezca un meloso día diferente a los demás y probablemente elegiría creerme la historia de cada uno.

y tu?

sería el más callado, el que mira con ojos propios y se presta ajenos, el que reconoce ciudades y tiene un mapa de debilidades, sería el morbo de mirar, el morbo de esperar, sería un viento observador que atraviesa cuerpos, elegiría el lente que almacena todo, guardarlo, formar una masa y tragar a la humanidad de un bocado, luego callar conociéndolo todo.

y tu?

flotar

momento en el cual a pesar de ser materia sólida -blanda, pero al final de cuentas sólida-, uno decide - so li to - pasar a un estado gaseoso; en ese instante, el humo, el olor del perfume y el viento anunciando lluvia, son cualquier cosa menos eso.
saludos, vine a flotar...

barriletes

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pensamientos despeinados

pensamientos despeinados: alboroto mental en el cual suelen extraviarse en la nada muchas ideas y cabellos, esta aseveración está basada en libros y testimonios de peluqueras (simples consejeros de la vida) que tratan de forma practicamente irremediable salvar estas situaciones extremas en las que generalmente se interpone un ridículo muro de flojera, atribuible a la temporada, caos existencial y una demasía de estupideces que rondan la cabeza.

hueco en la panza

Cuando un hueco en la panza está bien instalado llega hasta los pulmones, invade sistemas, derriba nervios, vértigo sin sentido recorre el cuerpo, la misma sensación que invade el desfallecimiento y la caída, derrumbe y posterior destrucción masiva de tendones, venas, pensamientos, divagaciones, razonamientos, por último recuerdos. Intenso adormecimiento, traba las articulaciones, seca la garganta, no permite siquiera temblar. Una intervención a sabiendas de que en el hueco hay algo, pero está vacío.
Cuando un hueco en la panza está bien instalado se convierte en una lobotomía de memorias.